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了点水。水渍润湿了他干裂起皮的嘴唇，顺着嘴角流下。她在黑暗中摸索着，用还算干净的衣角替他擦拭。指尖无意中触碰到他的脸颊，滚烫，瘦削，骨骼的轮廓在高温下显得格外嶙峋。
“同志……”她压低声音，几乎是用气息在说话，不确定他是否能听见，“你能听见吗？我们需要决定去哪里。黑松岭，还是松岗？”
没有回应。只有灼热的呼吸喷在她手腕上。
“松岗的‘樵夫’，暗号‘山货要晒干’，你认识吗？”她继续问，语速很慢，每个字都清晰，“你是谁？谁要你去松岗？或者……谁在等你？”
沉默。只有洞外风穿过藤蔓的呜咽。
就在她几乎要放弃时，男人的喉结滚动了一下，发出一个极其含糊的音节，像破旧风箱的嘶鸣：“……周……”
“周？”沈清辞立刻捕捉到了这个音，“姓周？还是代号？”
“……骁……”又是一声模糊的气音。
周骁？一个名字？还是“周晓”、“周啸”的谐音？
“周骁？是你的名字？”她追问。
男人似乎用尽了力气，不再出声，但呼吸的节奏似乎有了一丝极其微弱的变化，仿佛这个音节耗尽了他最后一点清明，也带走了一些东西。
沈清辞在黑暗中皱紧了眉头。周骁。如果这是一个真名，那么他很可能不是普通的交通员或侦察兵。普通地下工作者很少使用真实姓名，尤其是在执行这种显然极度危险的任务时。除非……他的身份已经暴露，或者这个任务的性质，使得真名假名不再重要。
又或者，“周骁”只是一个他潜意识里想要说出的、与此事相关的人名。
线索太少，推断如同在流沙上建房。
但是，这个音节，连同之前关于“松岗”和“晒干”的呓语，与油布包里的信息形成了某种脆弱的呼应。这微弱的呼应，在绝对的黑暗和孤立无援中，竟像是一根细细的蛛丝，让她有了一个可以攀附的方向。
她不能再等了。天很快就要亮了。每一分犹豫，都可能在晨光中化为致命的破绽。
沈清辞深吸一口气，那带着霉味和血腥气的冰冷空气灌入肺腑，将最后一丝彷徨冻结。她做出了决定。
去松岗。
不是基于确凿的证据或理性的分析，而是基于一种在绝境中淬炼出的、近乎赌博的直觉，以及那一点点微弱到几乎可以忽略的、信息之间的巧合。留在这里是死，去黑松岭很可能是死，那么松岗，至
